Christa Funk

Mein Vater war sehr kreativ. Er konnte toll zeichnen, Holz schnitzen und fotografieren. Er hatte mal ein Vollstipendium für eine Kunsthochschule, wurde aber von seinem Vater zu einer „praktischeren, männlicheren” Karriere gedrängt. Trotzdem war unser Leben voll von Kunst, Musik, Farben und handgemachten Dingen.

Als ich klein war, lebten wir ein paar Jahre an der Ostküste. Dort habe ich zum ersten Mal den Ozean gesehen, bin einem Schwimmteam beigetreten und habe mich in das Gefühl verliebt, im Wasser zu sein. Ich war ein sehr aufgedrehtes Kind, doch der Ozean hat mich beruhigt und mir geholfen, mich zu fokussieren. Mit der Fotografie war es ähnlich. Diese beiden Dinge ergaben für mich einfach Sinn. Mit 16 sah ich dann Surffotos in einem Fotobuch und realisierte, dass Menschen im Wasser fotografieren. Ich wusste nicht, wie ich dorthin kommen sollte, aber die Idee ließ mich nicht mehr los.

Ich habe mich bei meiner Schwester beschwert, dass unser Vater mich drängte, mich dort zu bewerben, obwohl ich das nicht wollte. Sie fragte nur: „Warum nicht?“ – und ich verstummte. Mir fiel kein einziger Grund ein. Ich habe diese Entscheidung nie bereut. Ich habe so Meeresbiologie studiert, fünf Jahre im aktiven Dienst gearbeitet und gelernt, mit Menschen zu arbeiten, komplexe Probleme zu lösen und früh Verantwortung zu übernehmen. Die Arbeit beim Militär gab mir außerdem Stabilität, in meinen Anfängen als Fotografin – ich konnte mir die nötige Ausrüstung leisten und hatte Zeit, mich ohne Druck zu entwickeln. Die Stationierung auf Hawaii brachte mich zudem genau dorthin, wo ich sein musste.

Nachdem ich alle nötigen Qualifikationen hatte, begann ich wieder zu fotografieren. Eines Nachmittags ging ich zur Pipeline und sah Fotografen im Wasser. Ich dachte sofort: Das ist es – das ist das Ziel. Ich sprach einen von ihnen an, und er nahm mich mit ins Wasser. Ich war sofort begeistert und wusste, dass sich dadurch alles verändern würde.

Wenn die Bedingungen stimmen, bleibe ich so lange draußen, wie ich mich gut fühle und konzentriert bin – oder bis der Akku meiner Kamera leer ist. Das können acht bis zehn Stunden sein. Es geht dabei nicht darum, wie beim Leistungsschwimmen den Schmerz zu überwältigen, sondern um Achtsamkeit. Ich überprüfe ständig, ob ich präsent, fokussiert und in der Lage bin, mit dem umzugehen, was passieren könnte. Wenn sich etwas nicht richtig anfühlt, gehe ich raus – egal, wie gut die Wellen sind.

Die Wellen, die ich fotografiere, sind gefährlich – selbst an kleinen Tagen. Angst ist immer da und das ist auch gut so. Sie hält mich wachsam. Entscheidend ist, dass sie nicht in Panik umschlägt. Ich hatte ein paar Unfälle, aber nichts, was mich lange aus dem Wasser gehalten hätte.